Quiero ser capitana de un barco chiquito.
Cuajado de poemas de amor felino.
Una higuera de mástil dará mil frutos.
Para comerlos juntos uno, por uno.
Libelle es solo una libélula preñada de versos de colores mojada de una lluvia fina de metáforas
jueves, 5 de diciembre de 2013
sábado, 23 de noviembre de 2013
Mi barco
Mi barco es de madera de olivo fresco
Tiene olor a aceitunas flor y romero
Por vela verdes fardos...
Bordados con camisas de mis abuelos
Tiene olor a aceitunas flor y romero
Por vela verdes fardos...
Bordados con camisas de mis abuelos
domingo, 13 de octubre de 2013
La tristeza es piel y ojos
De qué sirve tanta celebración tanto gasto tanta parafernalia cuando hay familias que pasan hambre y se ven asomadas a la pobreza menos desfiles y más ayudas y menos recortes que en soldaditos seguro no recortaron
La tristeza es piel y ojos,
antenas desafiando a lanzadas grises azuladas.
Aceras gastadas, lamidas por el tiempo,
frio y lento que golpea piel y huesos.
La tristeza tiene más de mil nombres,
todos pegados al filo de una lengua muerta.
Es Hambre muerte desahucio pena......
Libelle
La tristeza es piel y ojos,
antenas desafiando a lanzadas grises azuladas.
Aceras gastadas, lamidas por el tiempo,
frio y lento que golpea piel y huesos.
La tristeza tiene más de mil nombres,
todos pegados al filo de una lengua muerta.
Es Hambre muerte desahucio pena......
Libelle
martes, 30 de julio de 2013
lunes, 15 de julio de 2013
Porque a este loco corazón
Porque a este loco corazón,
de piernas como cigarras.
A borbotones de tinta.
Fue manchando, marcando,
las aceras las calles.
De mi triste vida
de piernas como cigarras.
A borbotones de tinta.
Fue manchando, marcando,
las aceras las calles.
De mi triste vida
martes, 5 de marzo de 2013
Mi invierno
Ya mis ojos fijos en un punto
Mi piel de nácar como lirio mortecino
Y mis labios que un día fueron rosas
Se desojan sobre el plácido mármol de tu cuerpo
Y un cortejo de tristes golondrinas y cuervos
Anuncian la llegada de mi invierno
Mi piel de nácar como lirio mortecino
Y mis labios que un día fueron rosas
Se desojan sobre el plácido mármol de tu cuerpo
Y un cortejo de tristes golondrinas y cuervos
Anuncian la llegada de mi invierno
viernes, 15 de febrero de 2013
Enganchada a la puta poesía.
Pensé odiarte.
Como a un hijo bastardo repudiarte.
Más no puedo,
eres lepra de mi torpe cerebro.
Mi corazón se alimenta,
de tus metáforas inquietas.
Y La cuajada tinta de mi sangre.
Te llama a borbotones,
va reventando mis venas.
Te odio.
Te amo.
Me lastimas.
Tus ninfas me seducen,
asta encamarme con ellas.
Noches febriles, de esperma en poemas.
Yo anhelo aniquilarte.
Ser solo carne que se bambolea.
Asida por el gancho de la vida.
Y a mordidas entrar asta tu boca.
Pero sigo enganchada a la puta poesía.
Como a un hijo bastardo repudiarte.
Más no puedo,
eres lepra de mi torpe cerebro.
Mi corazón se alimenta,
de tus metáforas inquietas.
Y La cuajada tinta de mi sangre.
Te llama a borbotones,
va reventando mis venas.
Te odio.
Te amo.
Me lastimas.
Tus ninfas me seducen,
asta encamarme con ellas.
Noches febriles, de esperma en poemas.
Yo anhelo aniquilarte.
Ser solo carne que se bambolea.
Asida por el gancho de la vida.
Y a mordidas entrar asta tu boca.
Pero sigo enganchada a la puta poesía.
jueves, 10 de enero de 2013
Seré poeta
Reviéntame la boca.
Llévate los dientes, mi lengua, mi voz.
Enciérralos en la cueva más oscura.
Allá donde reposa mi alma blanca.
Con soldados de barro.
Medusas, candados de alabastro.
Cierra.
Sella.
Pero aunque mis manos se cubran de madre selva.
Seré poeta.
Por baluarte la palabra mis metáforas inquietas.
Y cuando muera, en mi epitafio.
Cuando mi cabello se cubra de rosas blancas
Escribirán.
Aquí duerme una poeta que soñó con ser libélula
no la despierten que vuela.
Llévate los dientes, mi lengua, mi voz.
Enciérralos en la cueva más oscura.
Allá donde reposa mi alma blanca.
Con soldados de barro.
Medusas, candados de alabastro.
Cierra.
Sella.
Pero aunque mis manos se cubran de madre selva.
Seré poeta.
Por baluarte la palabra mis metáforas inquietas.
Y cuando muera, en mi epitafio.
Cuando mi cabello se cubra de rosas blancas
Escribirán.
Aquí duerme una poeta que soñó con ser libélula
no la despierten que vuela.
lunes, 7 de enero de 2013
El cráneo abierto.
El cráneo abierto.
Oleada de gaviotas,
picotean el cerebro.
Marejada, desbandada,
ideas desbordadas.
Olores a salitre.
Sangre en las mejillas.
Y el mar en mis pulmones,
dejando astillas
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